Дмитрий Растаев. В РИФМЕ ВРЕМЕНИ. Грин-карма

Белорусская весна — дело капризное: поманит, обманет, застудит опять… Происходящее ныне одни называют победой народа и маленьким шагом к свободе, другие полны разочарования и утверждают, что все бесполезно, и ничего в этой стране не изменится к лучшему лет еще сто. Как бы ни хотелось мне верить первым, вторые все-таки убедительней.

Пока все остается, как остается, у нас нет ни будущего, ни настоящего. Об этом уже кричит не только чувство собственного достоинства, но и инстинкт самосохранения. В стране, где на человека, мирно идущего по улице, может напасть орава невнятных утырков, разбить нос и потащить в суд, а там ему дадут сутки за то, что «ругался матом», жить не только унизительно, но и опасно.

Можно, конечно, внимая китайской мудрости, сидеть у реки и ждать, когда мимо проплывет труп твоего врага, но кто вернет тебе годы жизни, проведенные в ожидании?

Да и свет не сошелся клином на этой реке — кругом и других полно, не таких мутных и тошнотворных как эта. Тем более, рано или поздно труп все равно проплывет — и тебе об этом сообщат в фейсбуке, где бы ты ни был.

«Ubi bene, ibi patria» — «Где хорошо, там и родина» — говорили древние римляне, а они были не глупее китайцев. И, кстати, имели немалый опыт жизни при тирании. Хвала и честь тем, кто имеет надежду и силы бороться, кто верит, что что-то возможно здесь изменить! Но не брошу я камень и в тех, кто безысходной и изнуряющей борьбе предпочитает нормальную жизнь для себя и своих близких.

Борьба прекрасна, но жизнь одна, и она коротка. Good luck, земляки!

 

Меня слова высокие смешат.

Не верю я ни в родину, ни в бога.

Моя мечта — грин-карта США,

всё остальное — тлен и безнадёга.

 

Хоть сотню лет, хоть двести здесь борись,

не выборишь и доли здешней гнуси.

А в США всё будет зашибись —

как никогда не будет в Беларуси.

 

Бежит по нервам легкий ветерок,

весна в ребро пульсирует озоном.

Я так давно хочу сказать ей ОК,

в тугой ветровке стоя над Гудзоном,

 

в Центральном парке лавочку прижав,

дышать до дна всей музыкой Нью-Йорка —

когда good luck во всём, и crazy love,

и звездной пыли розничная горка...

 

Пока мой лоб холодный как свинец

не оплела поповская бумага,

о, дайте, дайте мне в один конец

один билет — хотя бы до Чикаго.

 

Умчи меня, мой «Боинг», в небеса

из этой ямы луковой, засранской,

туда, где явью станут чудеса

моей мечты святой американской.

 

Я тоже пел и «Воля!», и «Ганьба!»,

но в этой яме праздник невозможен.

Веди, неси, бросай меня, судьба,

за семь морей, за тридевять таможен,

 

на Брайтон-бич тащи и Таймс-сквер,

к иным рассветам, в новый виноградник...

Гудбай навеки, пост-СССР,

мне слишком мал задрипанный твой ватник.

 

Мнения колумнистов могут не совпадать с мнением редакции. Приглашаем читателей обсуждать статьи на форуме, предлагать для участия в проекте новых авторов или собственные «Мнения».